COUP DE CHAPEAU

2010-03-16T10:53:00.000-07:00

Avec beaucoup de chagrin, nous saluons bien bas notre ami Pierrot qui a prêté sa plume et son imaginaire à tant de spectacles extra ordinaires. Pierrot Bidon, visionnaire du cirque moderne, a rejoint les anges de son Circo da Madrugada dans une tempête de plumes blanches et ça doit chauffer là-haut.
Ce triste 13 mars, il y avait des gros balaizes mis KO par le chagrin, des petites aux épaules carrées de s’être hissées sur les trapèzes clouées au tapis par la peine, il y avait des gens de lettres et des gens de notes, des vieux de la vieille et des minots, des fils de Guinée et des filles de Rio, il y avait des percés de partout chialant comme des enfants, des rasés de la tête et des rasés de près, quelques hommes d’argent mais surtout des cœurs d’or.
Il y avait le soleil blanchi de calcaire et la garrigue à fleur de peau, il y avait le ciel outre mer et les petits bateaux sur l’eau qui invitent au voyage comme en faisait Pierrot. Il y avait un cheval dans le pré tout en bas auquel ne manquait qu’une roulotte rouge, il y avait des larmes grosses comme des grêlons de mars qui tambourinent le poitrail et ravagent les paupières. Il y avait ce matin-là une peine si lourde que même les plumes des anges ne s’envoleraient pas. Il y avait des cœurs en loques et des voix déchirées qui tentaient de chanter. L’accordéon seul, comme chez Nino Rota, nous montrait la strada vers le cimetière aux oliviers. On se tenait serrés, on oscillait les uns contre les autres dans un ressac triste. Les musiques de ses spectacles s’égrenaient comme la litanie somptueuse et gaie des rêves partagés sur les pistes et les scènes.
La montagne Sainte-Victoire, auréolée de gloire au soleil de printemps résonnera longtemps de ces applaudissements, de cette salve infinie, de cette batucada de paumes claquées, frappées en rythme comme un cœur gonflé d’amour qui ne peut s’arrêter.
Pierrot le saltimbanque, le musicien, le dresseur de poules, le metteur en mots, en images, en tableaux, Pierrot le gueulard, le poète, le fêtard, Pierrot l’inclassable, l’insoumis, le juste, le fidèle, Pierrot le pudique qui se foutait à poil mais jamais à nu, Pierrot l’insatiable d’images, d’émotions et de goûts, Pierrot et son regard tendre sur les gosses et les potes, Pierrot, ses gros mots et ses chemises à fleurs, ses rouflaquettes et sa rondeur. Pierrot « bouinant » dans la boue marseillaise, Pierrot écrivant, acharné au labeur, Pierrot aux quatre coins de la terre ronde, ripaillant, grillant la barbaque et brûlant la chandelle par les deux bouts. Pierrot à l’humour ravageur et aux formules lapidaires et savoureuses.
Pierrot l’inlassable, l’increvable, Pierrot le dévoreur de bœuf vaincu par un sale crabe, Pierrot qui s’engageait entre les cornes de la vie comme un mata muerte, Pierrot est mort en disant qu’il n’en avait pas peur et qu’il avait de la chance. Parce que son amour et son sang vivaient toujours. Parce qu’Ana, Pedro et Antonio étaient là dans ses bras.
Que vivent son sourire et son esprit frondeur.

Gouttes de plume

COUP DE CHAPEAU